Raggiere e calendari

Bene, allora. Dicevamo?
Credo d'essermi persa, almeno un paio di vite fa, giusto due parole.
Lo so che il cielo non è dei migliori,
Tutti questi riflessi fragorosi
Anemoni, frammenti, viti e fiori viola.

La luna, la luna

Che influsso avrà sui miei sogni, la luna?
Mi attirerà a sé, con le sue fasi, tra rami di salice che ondeggiano?
E se si nasconde dietro qualche nuvola, o qualche sospiro, o qualche foglia azzurro pallido, posso trovarla comunque, una volta spenta la torcia?

Un rovo bruciato

Sarà la luna, o questa violenza, o il sonno, la stanchezza
l'inchiostro che si accumula.

Vorrei fango e terra, ha paura e reagisce male
Ha paura, o è stanca, ma la pioggia non riesce a lavar via la polvere
E l'erba grida troppo forte, troppo verde
Mani come radici
ancorate a desideri che non spiccano il volo, senza profondità