A reflection

Dita blu - pensieri laccati.

Sto scrivendo più questa settimana di quanto non abbia fatto negli ultimi  mesi.

Problemi in arrivo? Stanchezza e riflessioni. Stanchezza e riflessi.

Oh morbida polisemia su di te mi adagio alla ricerca di significati poetici che non intendevo.

Il dilemma è: quanto so soffocarmi?

#perplessa

Sbalzi
e rimbalzi

Una spinta, magari,  per andare avanti

trad(uc)endo

“Come, per esempio, sostiene ..” → “Как, например, стал ...”

Certo, стал, passato del verbo to state. Non fa una piega

rassegne e rassegnazioni

Un dono, a volte

Una tortura immaginato da altri. E tante parole, che si perdono, l'inutilità degli anni trascorsi che sembrano portare [altrove] in altre direzioni.

Riluttante ad arrivare ad una vera conclusione. Riluttante all'idea di non avere un punto fisso da cui partire. Come se dovessi riscrivere tutto da capo.

Angoli e angolazioni, parole e spiegazioni, *pouf* e vola via.

Newsletter

e comunicazioni di altro genere che portano alla totale astrazione e disinteresse.

E poi leggere pareri
infinitamente caotici e tremendamente contrastanti.

Vorrei poter avere una chiave per capire a chi porgere l'orecchio. O almeno provare a cifrare messaggi segreti nei miei geroglifici così da dar filo da torcere a chi non mi ascolta.

какой-то особеннй

Terrore - ritardi: procrastinare è la parola della mia vita.
Mi sfoco. Respiro - R E S P I R O.

Inspiro - trattengo. Espiro - trattengo.

Ispiro  - comprimo. Scoppio - scarico. 

juxtapose

Mi esprimo sotto forma di correzioni e correlazioni. Ho un sorriso nascosto in un angolo, zero prospettive, cose da fare e poco tempo da perdere.
E' sempre così, quando ho l'acqua alla gola mi metto a fare i gargarismi e nuoto via.

Un rovo bruciato

Sarà la luna, o questa violenza, o il sonno, la stanchezza
l'inchiostro che si accumula.

Vorrei fango e terra, ha paura e reagisce male
Ha paura, o è stanca, ma la pioggia non riesce a lavar via la polvere
E l'erba grida troppo forte, troppo verde
Mani come radici
ancorate a desideri che non spiccano il volo, senza profondità

Where are you? Where are you

Leggere e studiare

mani secche come rami

foglie secche come occhi.

Tramontana e pensieri distanti.

Ho finito un libro dopo quasi un anno di lettura scostante.

Questa è il mio unico gesto esiziale.

Farenheit 451

And in the flames something dies and something finds its way to life.

The flaring light that stains the darkness, the heat that dies out in a few breathes

watch us standing in the glare of unborn now and unshaped then.

The tainted night of our faces reflects the funeral pyre: paper and ink burn bright their years of tears, uncertainty, sweat, hopes and weariness.

Sheets are our lamb - fire is our blade - and the ashes are the blood in our sacrificial fest.