Un rovo bruciato

Sarà la luna, o questa violenza, o il sonno, la stanchezza
l'inchiostro che si accumula.

Vorrei fango e terra, ha paura e reagisce male
Ha paura, o è stanca, ma la pioggia non riesce a lavar via la polvere
E l'erba grida troppo forte, troppo verde
Mani come radici
ancorate a desideri che non spiccano il volo, senza profondità